Hoy voy a hablarles de algo muy íntimo. Íntimo como solo pueden ser los diarios. También les hablaré dealgo muy popular. Popular como solo pueden ser los cuentos. Aunque son cuestiones diferentes, en este caso van juntas de la mano, como parte inherente de un mismo ser. A Katherine Mansfield la conocí hace poco. Me encontré esta misma foto que justo aquí encima les presento y me cautivó sobremanera. Lo único que sabía de ella es que era escritora. Curioso y ávido, me pregunté quien escribía tras esa bella mirada, llena de serenidad, sensibilidad y melancolía.
En literatura es lo que podemos llamar un flechazo. Con solo verla comprendí que Katherine era alguien especial y que inevitablemente su literatura tenía que ser igualmente especial. Me informé y me enteré que era una escritora de Nueva Zelanda de principios del siglo XX; también era música (tocaba el violonchelo). Destacó en el cuento: está considerada una de las mejores cuentistas en lengua inglesa, y una maestra del género.
Tuvo una vida trágica, pero plena e intensa. Murió con 34 años; con esa edad había vivido lo que muchos no viviríamos en dos vidas juntas. Partió a Inglaterra desde Nueva Zelanda con tan solo 14 años para estudiar, y ya luego se quedó en Europa. Conoció el amor y el desamor, amó y fue amada y contrajo una enfermedad con la que tuvo que convivir y luchar desde joven. Los críticos la consideran una escritora hors concours (* fuera de serie), aunque no han sabido explicar en que radica su especial calidad. Quizás por su inusual capacidad para plasmar los sentimientos de las personas, incluidos los más ocultos, sin describirlos, por medio de sensaciones, atmósferas y elipsis, con esa sensibilidad suya tan profunda. Katherine Mansfield sabía que la vida es un continuo deambular entre realidad y sueño.